Пропущенные сцены во все поля, джен и много одного злобного хакера.
Приятного чтения
Следовало отвлечься от в очередной раз оборванной связи с Дженсеном, и в голову не пришло идеи лучше, чем спуститься за кофе. Правда пешком, чтобы растянуть это занятие, Фрэнсис всё равно не пошёл. Не такой он фанат здорового образа жизни, и плевать хотел на чужое мнение.
Кофе кончился — автомат обматерил царя скриптов и паролей хриплым щёлканьем и угрюмо заглох, презрительно выплюнув обратно купюру. Как язык показал.
— Ну и хер с тобой, — непочтительному клубку электроники был отвешен вялый пинок, и в этот же момент в конце коридора раздался дикий вой.
"Что, опять?!" — не успела эта мысль закрепиться в голове, как на Притчарда из-за угла налетел Баркин — легкомысленный распиздяй, вопреки всем рекомендациям, по сути носящим значение приказа, то и дело лепивший стикеры с паролями на свой стол.
— Эй, совсем стра... — мужчина осёкся, встретив абсолютно бессмысленный взгляд чужих глаз. А потом физиономию парня исказила такая звериная ярость, что Фрэнсис попятился. Издав нечленораздельное то ли мычание, то ли рычание, Баркин бросился к начальнику отдела компьютерной безопасности, вытянув вперёд скрюченные будто в судороге пальцы.
"Чтобы выцарапать глаза" — Притчарда прошиб холодный пот, и он едва успел отшатнуться и поставить ослепшему от злобы сотруднику подножку, отчего тот успешно потерял равновесие и с размаху впечатался лицом в стенку, затихнув. И словно опять включили звук — с разных сторон на этаже доносились глухие удары, словно звериные вопли и — от этого у Фрэнсиса буквально зашевелились даже собранные в высокий хвост волосы — вполне человеческие крики. Боли, страха и отчаяния.
А ещё на него нёсся один из охранников. Сжимая в руке пистолет и сверкая такими же безумными глазами.
"Да какого хера вообще тут творится?!" — взвыл Притчард, правда не вслух, пока тело уже рвануло зайцем к техническим лестницам. Как бы ни презрительно относился мужчина к "животным рефлексам и инстинктам", они сегодня явно помогли ему спасти свою жизнь. Правильно говорят — в минуты стресса человек способен на многое. Вот и Фрэнсис хоть и не помнил толком, как прошёл сквозь этот филиал Ада, прежде чем с грохотом захлопнуть за собой дверь подсобки, но факт был — он прорвался. А в памяти сохранились лишь отдельные картинки, яркие, словно некачественно обработанные фотки. И их ничем нельзя было вытравить.
Вот Джессика Стэйр, дама околобальзаковского возраста, в который раз вонзает в шею уже неподвижного менеджера по продажам Дэйва Митчелла шариковую ручку, не обращая внимания на то, что её руки, грудь и даже лицо щедро забрызганы кровью.
Вот сцепились словно бойцовые псы на подпольном катализаторе две миловидные девочки из отдела по связям с общественностью, в одночасье превратившись в уродливых растрёпанных гарпий, не чувствующих боли, одержимых первобытной яростью.
Вот бьётся головой о стенку клерк Саймон Бронски, словно пытаясь выцарапать что-то из-под самой черепной коробки. И сползает вниз, пачкая светло-бежевое покрытие алыми разводами.
Притчард помнит почти всех. "Стариков", по крайней мере, которые работали в этой компании ещё до прихода Дженсена.
Вот кричит от боли охранник, которого буквально рвут на куски обезумевшие "офисные крысы". У парня, нанятого совсем недавно, явно даже рука не смогла подняться пристрелить людей как бешеных собак. А потом стало поздно. Фрэнсис успевает поймать испуганный и умоляющий взгляд. Они оба знают, что у начальника отдела по электронной безопасности тоже есть пистолет. Всего один выстрел, чтобы избавить от жуткой смерти.
Но Притчард бежит дальше, не смея затормозить даже на миллисекунду. Он знает, что потеряв одну жертву, безумцы переключатся на другую. На него. А того парня уже было не спасти.
Он будет повторять это себе. Будет без проблем расписываться в трусости и малодушии. Он ведь не аугментированный по самые уши герой, способный пачками обезвреживать любого супостата. Это не его стихия и не его забота.
А перед глазами будет стоять изрезанное канцелярским ножом лицо молодого парня. Его имени Фрэнсис так и не смог вспомнить. Только потом, когда вывесили траурный стенд со списком имён и фотографиями, случайно наткнулся.
Патрик Райс. Пал жертвой тех, кого должен был защищать.
В боку кололо, дыхание давно было сбито к чертям, в дверь ломилась толпа зомби, в которых превратилась львиная доля персонала "Сариф Индастриас". Притчард конечно смог заблокировать электронный замок, но это был совершенно безнадёжный тупик.
Или нет?
"Чёртов Дженсен, как он тут вообще передвигался?!" — мужчина неуклюже полз по жёлобу вентиляции, вздрагивая от каждого раздавшегося слишком близко удара или крика. Хвала богам, с пространственным ориентированием проблем у Фрэнсиса не было, и он представлял, как и куда именно должен попасть.
К себе в кабинет.
Эта мысль буквально завладела сознанием, вытеснив всё остальное. Просто надо. Необходимо. И Притчард упорно двигался к цели, цепляясь слабеющими, болящими от непривычной нагрузки пальцами за холодный металл и подтягивая будто тяжелевшее с каждой минутой тело. Ещё немного. Совсем чуть-чуть осталось...
Он вывалился на пол своей обители плохо: шумно, неуклюже и неудачно — плечо прострелила острая вспышка боли, от которой Фрэнсис закусил губу почти до крови, лишь бы не вскрикнуть.
Сперва на четвереньках, потом хромая, мужчина добрался до двери и вручную заблокировал её наглухо, подрагивающими пальцами изменив все коды доступа. Эта куда более мощная и надёжная, нежели подсобная. И, словно в ответ на облегчённую радость хакера, с той стороны грохнули чужие кулаки, раздались вой и шкрябанье — но уже поздно, Притчард даже не отшатнулся, глотая воздух как воду, сползая по стене. Хрен они теперь его отсюда выковыряют. И хорошо, что окна были ещё со вчерашнего дня затенены, и сегодня было не до них.
Кажется, где-то был стратегический запас энергобатончиков, несмотря на все усилия Дженсена избавить начальника отдела электронной безопасности от него. Кулер почти полный, в шкафчике можно при нужде воскресить подсохший полутруп пиццы... Какое-то время проживёт. Не может же это безумие длиться вечно.
Тишина. В эфире всё поглотил сигнал, напрочь перебивающий любую связь, вездесущий и страшный. А безумие за стенами кабинета словно прикрыло подушкой, стоило мужчине попытаться нырнуть в родное информационное пространство.
Фрэнсис чувствовал себя глухим и слепым. Слабым и немощным. Беспомощным.
"Каким и являешься"— тотчас же явилась незваная мысль.
Он не герой. Никогда не сможет виртуозно водить "пчёлку" и убивать голыми руками. Но без него ни та, ни другой не смогли бы добиться и половины того, чего успели достичь. Если не больше.
И оба сейчас отрезаны от связи с великим ним, невесть где, и нет ни одной возможности выяснить их состояние и положение.
А у хакера осталось два варианта — слушать либо тишину, либо безумие.
Притчард выбрал тишину.
И чуть было не спятил от этого вернее, чем от звуков кровавой вакханалии.
Поэтому, когда по инфолинку вдруг громом среди вязкого тумана раздался голос Малик, потерявший счёт времени хакер даже не сразу смог сбросить с себя сковавшее тело и разум оцепенение. Сколько он просидел, тупо уставившись в мёртвый экран? Десять минут? Час? Больше?
И почти сразу по всем каналам пошло сообщение, высланное из Панхеи. Разъясняющее причину катастрофы, указующее на виновников. Ни слова о судьбе тех, кто на эту злополучную конференцию уехал. И уж конечно там не могло быть упоминания о том, кто туда подался в одиночку.
Со стороны Дженсена по-прежнему была тишина. Уже знакомая.
Мёртвая.
***
Пинг.
Общий траур. Разговоры, шепотки, сплетни. Яд почти физической ненависти к этому стаду баранов с бесстыжими глазами. Афина молодец, держится в этом бардаке не хуже Сарифа. Но она всё-таки не "блистательный шеф".
Пинг.
Восстановление систем, дедлайны, думать некогда. И хвала богам, в которых Фрэнсис всё равно не верил.
Пинг.
Заявление об увольнении опускается на стол нового начальника фирмы. Сариф не успел вернуться к своему детищу.
Пинг.
Лежащие в углу квартиры педантично-аккуратной стопкой вещи аугментированного отморозка.
Пинг.
Пинг...
Бутылки спиртного под столом. Но за работой он всегда трезв. Не терпит даже мысли о том, чтобы опуститься до вульгарной алкогольной деградации. Она самим фактом своего существования внушает инстинктивное отвращение.
Однако если не выпить, ночью обязательно снова увидит лицо Райса. Чёртов мальчишка теперь его персональный призрак. Хотя вроде со временем стал появляться всё реже. Фрэнсис не видел смысла тратить лишнее время на размышления о неизбежном.
Оставалось только порадоваться, что так ещё ни разу не приходил Дженсен. Нет, Притчард не верит во всю эту чушь. Но почему-то от этого совершенно бессмысленного факта становится чуточку, иррационально легче.
Даже когда хакер перестал посылать пинг в безмолвие эфира. Видимо пришла пора смириться с тем, что он больше не услышит хриплый голос бывшего копа.
"Спецназовца."
Какая хрен разница.
А ещё в квартире Фрэнсиса теперь всегда, тихо и ненавязчиво, но что-нибудь звучит. Радио, музыка, да хоть реликтовый зомбоящик — лишь бы не было тишины.
***
"Притчард?.." — среди ночи, падла, вылез. Судя по голосу — дела у него паршиво. Впрочем, когда это было иначе?
"Какими судьбами, принцесса?"
"..."
"Ты не стесняйся, я весь твой двадцать четыре часа в сутки, семь дней в неделю."
Яд голоса и слов струится, шипит кислотой. Обжигает того, кого уже перестали ждать.
А с плеч сваливается Эверест.
"Нет, серьёзно, Дженсен. Это дурной тон — исчезать не попрощавшись." — не успокаивается Притчард, на ощупь пробираясь на кухню и махом опрокидывая в себя стакан холодной воды. Прямо из-под крана.
"Прости, что заставил поволноваться, Фрэнсис," — о, тень иронии прорезалась в хриплом голосе. Кажется что-то действительно остаётся неизменным.
"Только в твоих мечтах, "мальчик-шпион"." — Притчард с удовольствием представляет себе, как морщится каменная физиономия от такого обращения.
"Итак, чего изволите, мистер потеряшка? Позвать Малик забрать твоё железное величество из очередной жопы мира? Сообщить что-нибудь интересное Сарифу? А может предупредить Меган, — тон хакера почти не скрывает презрения, что с определённых пор вызывала "доктор Рид", — о том, что её отважный герой жив?"
На том конце воцаряется гробовая тишина.
Сперва Притчард этого не замечает, бросая ещё две-три едкие фразы. Потом замолкает. Прислушивается.
"Дженсен? Ты ещё тут?" — помимо воли в голос просачивается беспокойство. Какого чёрта? Имеет он право поиздеваться за потраченные на этого придурка нервы, или нет?
Тишина пугает. Хакер тоже молчит, застыв на пороге своей комнаты.
Почему-то вспомнилась их первая встреча после теракта, когда Дженсен явился с больничного во всём великолепии своих аугментаций. Тогда Фрэнсис также не сдержал свой длинный язык и чуть было не огрёб за это крепкой железной рукой. Да, этот отморозок был действительно задет за живое. О чём вякнул даже призрак совести, когда хакер заметил нечто промелькнувшее во взгляде больше не голубых глаз.
Но тогда Дженсен хотя бы угрожал, а не отмалчивался вот так. Словно опять исчезнув.
Тишина давит.
Что случилось на Панхее? Где он пропадал этот год? Боги, да заговорит он уже наконец?!
Набрав воздуху в лёгкие, Притчард был готов ещё раз позвать этого идиота, как пришлось захлопнуть рот, потому что с того конца наконец раздалось:
"Фрэнсис." — страшный голос. Очень тихий. Мёртвый.
"Я слушаю, Дженсен."
"Мне нужна помощь..." — но это всяко лучше тишины.
"Вот что бы ты без меня делал, а?" — поспать сегодня уже явно не выйдет, но Притчарду на это откровенно наплевать.
Главное, что тишины больше нет.